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Third time writing you a letter, getting darker. I'm getting worse
and worse. I had a reason for the writing, but trying to
exorcise my demons didn't work. To try to rid me of the worry and to purge
you out of wonder for the future and the hurt. I wrote a poem:
I'm increasingly aware I've been painting things in gray,
I'm increasingly alarmed by the pain, I'm increasingly alive
to every cloud up in the sky, I'm increasingly afraid it's going to
rain. See, lately I've hated me for over-playing pain. For
always pointing fingers out at everyone but Who in fact is guilty and for
picking at my scabs like they could never break but they can and They will
and I'll spill like a leak in the basement, a drunk in the night choir,
just slur all those Words to make deadbeat that sweet old refrain,
self-inflicting my pain and therein lies the real Shame: I heard when they
were picking through the rubble finding limbs, they sang hymns, but Now
what of what I sing? The worry, the wonder, the shortness of
days, The replacement for purpose, The things swept away by
The worry, the wonder, my slightness of frame, The
replacements for feeling, The casual lay. And The worst of
the wildlife wears clothes and can pray and The worry, the wonder,
for three meals a day. Only death unimpeded, not slowing it's pace,
Brings that petty, old worry and wonder away.
La tercera vez que te escribo una carta, cada vez más oscuro. Estoy cada vez peor
y lo peor. Yo tenía una razón para la escritura, pero tratando de
exorcizar mis demonios no funcionó. Para tratar de librarme de la preocupación y purgar a los
usted fuera de la maravilla para el futuro y el daño. Yo escribí un poema:
Estoy cada vez más consciente que he estado pintando las cosas de color gris,
Estoy cada vez más alarmado por el dolor, estoy cada vez más viva
a todos por las nubes en el cielo, estoy cada vez más miedo que va a
lluvia. Mira, últimamente he me odiaba por más de juego de dolor. Para
Siempre señalando con el dedo a cabo en todo el mundo pero que en realidad es culpable y por
recoger a mis costras como nunca pudo romper, pero puede que ellos y ellos se
y voy a derramar como una fuga en el sótano, un borracho en el coro de la noche,
acaba de ligar todas esas palabras para hacer que el viejo refrán deadbeat dulce,
auto-infligiendo mi dolor y ahí radica la verdadera lástima: He oído que cuando se
estaban recogiendo los escombros para encontrar las extremidades, cantaron himnos, pero ahora
¿qué hay de lo que canto? La preocupación, el asombro, la falta de
días, el reemplazo para el propósito, la delgada
Ayúdanos a mejorar, si encuentras errores ¡Envíanos tu corrección!
La Dispute
A Poem
A Poem
Third time writing you a letter, getting darker. I'm getting worse
and worse. I had a reason for the writing, but trying to
exorcise my demons didn't work. To try to rid me of the worry and to purge
you out of wonder for the future and the hurt. I wrote a poem:
I'm increasingly aware I've been painting things in gray,
I'm increasingly alarmed by the pain, I'm increasingly alive
to every cloud up in the sky, I'm increasingly afraid it's going to
rain. See, lately I've hated me for over-playing pain. For
always pointing fingers out at everyone but Who in fact is guilty and for
picking at my scabs like they could never break but they can and They will
and I'll spill like a leak in the basement, a drunk in the night choir,
just slur all those Words to make deadbeat that sweet old refrain,
self-inflicting my pain and therein lies the real Shame: I heard when they
were picking through the rubble finding limbs, they sang hymns, but Now
what of what I sing? The worry, the wonder, the shortness of
days, The replacement for purpose, The things swept away by
The worry, the wonder, my slightness of frame, The
replacements for feeling, The casual lay. And The worst of
the wildlife wears clothes and can pray and The worry, the wonder,
for three meals a day. Only death unimpeded, not slowing it's pace,
Brings that petty, old worry and wonder away.
La Dispute
Un poema
Un poema
La tercera vez que te escribo una carta, cada vez más oscuro. Estoy cada vez peor
y lo peor. Yo tenía una razón para la escritura, pero tratando de
exorcizar mis demonios no funcionó. Para tratar de librarme de la preocupación y purgar a los
usted fuera de la maravilla para el futuro y el daño. Yo escribí un poema:
Estoy cada vez más consciente que he estado pintando las cosas de color gris,
Estoy cada vez más alarmado por el dolor, estoy cada vez más viva
a todos por las nubes en el cielo, estoy cada vez más miedo que va a
lluvia. Mira, últimamente he me odiaba por más de juego de dolor. Para
Siempre señalando con el dedo a cabo en todo el mundo pero que en realidad es culpable y por
recoger a mis costras como nunca pudo romper, pero puede que ellos y ellos se
y voy a derramar como una fuga en el sótano, un borracho en el coro de la noche,
acaba de ligar todas esas palabras para hacer que el viejo refrán deadbeat dulce,
auto-infligiendo mi dolor y ahí radica la verdadera lástima: He oído que cuando se
estaban recogiendo los escombros para encontrar las extremidades, cantaron himnos, pero ahora
¿qué hay de lo que canto? La preocupación, el asombro, la falta de
días, el reemplazo para el propósito, la delgada
Ayúdanos a mejorar, si encuentras errores ¡Envíanos tu corrección!
