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Il est morne, il est taciturneIl préside aux choses du tempsIl porte un joli nom, SaturneMais c'est Dieu fort inquiétantIl porte un joli nom, SaturneMais c'est Dieu fort inquiétantEn allant son chemin, morosePour se désennuyer un peuIl joue à bousculer les rosesLe temps tue le temps comme il peutIl joue à bousculer les rosesLe temps tue le temps comme il peutCette saison, c'est toi, ma belleQui a fait les frais de son jeuToi qui a dandamp;ucirc; payer la gabelleUn grain de sel dans tes cheveuxToi qui a dandamp;ucirc; payer la gabelleUn grain de sel dans tes cheveuxC'est pas vilain, les fleurs d'automneEt tous les poètes l'ont ditJe regarde et je donneMon billet qu'ils n'ont pas mentiJe regarde et je donneMon billet qu'ils n'ont pas mentiViens encore, viens ma favoriteDescendons ensemble au jardinViens effeuiller la margueriteDe l'été de la Saint-MartinViens effeuiller la margueriteDe l'été de la Saint-MartinJe sais par c?ur toutes tes grandamp;acirc;cesEt pour me les faire oublierIl faudra que Saturne en fasseDes tours d'horloge, de sablierEt la petite pisseuse d'en facePeut bien aller se rhabiller...
Georges Brassens
Saturne
Saturne
Il est morne, il est taciturneIl préside aux choses du tempsIl porte un joli nom, SaturneMais c'est Dieu fort inquiétantIl porte un joli nom, SaturneMais c'est Dieu fort inquiétantEn allant son chemin, morosePour se désennuyer un peuIl joue à bousculer les rosesLe temps tue le temps comme il peutIl joue à bousculer les rosesLe temps tue le temps comme il peutCette saison, c'est toi, ma belleQui a fait les frais de son jeuToi qui a dandamp;ucirc; payer la gabelleUn grain de sel dans tes cheveuxToi qui a dandamp;ucirc; payer la gabelleUn grain de sel dans tes cheveuxC'est pas vilain, les fleurs d'automneEt tous les poètes l'ont ditJe regarde et je donneMon billet qu'ils n'ont pas mentiJe regarde et je donneMon billet qu'ils n'ont pas mentiViens encore, viens ma favoriteDescendons ensemble au jardinViens effeuiller la margueriteDe l'été de la Saint-MartinViens effeuiller la margueriteDe l'été de la Saint-MartinJe sais par c?ur toutes tes grandamp;acirc;cesEt pour me les faire oublierIl faudra que Saturne en fasseDes tours d'horloge, de sablierEt la petite pisseuse d'en facePeut bien aller se rhabiller...
