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Les enfants de la guerreNe sont pas des enfantsIls ont l'andamp;acirc;ge de pierredu fer et du sangSur les larmes de mèresIls ont ouvert les yeuxPar des jours sans mystèreEt sur un monde en feuLes enfants de la guerreNe sont pas des enfantsIls ont connu la terreA feu et à sangIls ont eu des chimèresPour aiguiser leur dentsEt pris des cimetièresPour des jardins d'enfantsCes enfants de l'orageEt des jours incertainsQui avaient le visageCreusé par la faimOnt vieilli avant l'andamp;acirc;geEt grandi sans secoursSans toucher l'héritageQue doit léguer l'amourLes enfants de la guerreNe sont pas des enfantsIls ont vu la colèreÉtouffer leurs chantsOnt appris à se taireEt à serrer les poingsQuand les voix mensongèresLeur dictaient leur destinLes enfants de la guerreNe sont pas des enfantsAvec leur mine fièreEt leurs yeux trop grandIls ont vu la misèreRecouvrir leurs élansEt des mains étrangèresÉgorger leurs printempsCes enfants sans enfanceSans jeunesse et sans joieQui tremblaient sans défenseDe peine et de froidQui défiaient la souffranceEt taisaient leurs émoisMais vivaient d'espéranceSont comme toi et moiDes amants de misèreDe malheureux amantsAux amours singulièresAux randamp;ecirc;ves changeantsQui cherchent la lumièreMais la craignent pourtantCarLes amants de la guerreSont restés des enfants
Charles Aznavour
Les enfants de la guerre
Les enfants de la guerre
Les enfants de la guerreNe sont pas des enfantsIls ont l'andamp;acirc;ge de pierredu fer et du sangSur les larmes de mèresIls ont ouvert les yeuxPar des jours sans mystèreEt sur un monde en feuLes enfants de la guerreNe sont pas des enfantsIls ont connu la terreA feu et à sangIls ont eu des chimèresPour aiguiser leur dentsEt pris des cimetièresPour des jardins d'enfantsCes enfants de l'orageEt des jours incertainsQui avaient le visageCreusé par la faimOnt vieilli avant l'andamp;acirc;geEt grandi sans secoursSans toucher l'héritageQue doit léguer l'amourLes enfants de la guerreNe sont pas des enfantsIls ont vu la colèreÉtouffer leurs chantsOnt appris à se taireEt à serrer les poingsQuand les voix mensongèresLeur dictaient leur destinLes enfants de la guerreNe sont pas des enfantsAvec leur mine fièreEt leurs yeux trop grandIls ont vu la misèreRecouvrir leurs élansEt des mains étrangèresÉgorger leurs printempsCes enfants sans enfanceSans jeunesse et sans joieQui tremblaient sans défenseDe peine et de froidQui défiaient la souffranceEt taisaient leurs émoisMais vivaient d'espéranceSont comme toi et moiDes amants de misèreDe malheureux amantsAux amours singulièresAux randamp;ecirc;ves changeantsQui cherchent la lumièreMais la craignent pourtantCarLes amants de la guerreSont restés des enfants
